Domingos

O teu cabelo não estava arranjado. Era domingo. Eu adorava os domingos porque era o único dia da semana em que estavas assim com o cabelo. As manhãs acordados na cama eram duravam séculos, e a casa ficava a cheirar a torradas e café em grão o dia inteiro. Era domingo, e eu adorava os domingos. Calçavas aqueles all star a caírem de podre com a tua camisola de gorro preferida. "Quando é que arranjas uns ténis novos? "- Compras tu?" Não tens noção como te ficavam péssimos, mas também te tiravam na boa uns 5 anos. Descíamos calados no elevador, e à saída gostavas de ser demasiado simpática com o porteiro. Sabias perfeitamente de como me irritava a exagerada confiança que davas ao porteiro, mas eu acho que já fazias de propósito para embirrar comigo. Como não adorar os domingos? Tinhas fome. Eu queria um risotto, tu apenas querias uma esplanada para poder fumar. Porque é que demorávamos sempre uma hora a pensar se já sabíamos que íamos acabar no sítio do costume? O café queimadíssimo. O dono tratava-nos por tu e eu fazia olhinhos à filha não só pelas confianças dadas ao porteiro, mas principalmente porque era impossível não achar piada àquele jeito que fazias ao nariz quando me mandavas à merda. A nossa filha também o faz quando está chateada. Vou com ela todos os domingos ao sítio do costume. Continuam a queimar o café. Ela adora os domingos porque sempre que ali estamos ela pede para falar de ti, como tu eras e o que tu costumavas pedir ali para que ela possa pedir o mesmo. Da única coisa que ela não gosta no prato é o kiwi, adivinha a quem saiu... Ela continua sem saber de que forma os carros fazem desaparecer pessoas e também ainda não levantou muita curiosidade para saber mais sobre isso. Se calhar é melhor assim. Eu adorava os domingos, e acho que ainda não consigo passar sem eles. Sem deixar a casa a cheirar a torradas, a loiça toda por lavar, fazer o caminho do costume, ver a nossa filha a ficar com os mesmos jeitos que tu... Eu adoro os domingos, fazem-me sentir-te mais viva dentro de mim. Tenho saudades tuas e de contigo adorar os domingos. Se não tivesses que ir ao hospital naquela madrugada de domingo. Se aquele condutor à saída do cruzamento não tivesse a mexer no volume do rádio. Se tivesses deixado o telemóvel de serviço do Santa Maria desligado. Se tivesses ficado na cama a aproveitar o domingo como era costume, se eu não tivesse aceite essa coisa de saíres da casa de madrugada para atender urgências. se, se, se, foda-se... Este domingo abriu uma pastelaria nova, daquelas novas, cheias de cores e putos empreendedores, mas continuo a ir à do costume. O café continua uma merda, mas é o café que me cai melhor em toda a semana.

Timing

Há um certo incómodo dever com a nossa idade que me deixa um pouco confuso. Numa nada representativa sondagem que esbocei mentalmente, parece-me evidente que poucos sabem que idade se deve ter para apresentar serviço ao trabalho da vida, isto porque se cria a estranha sensação que ninguém está contente com a idade que tem. Quando confrontados, ou bem que se é muito novo ou bem que se é muito velho... 
Tenho um amigo de longa data chamado Timing, e é aqui que eu queria chegar. O Timing é um tipo que na gíria se pode entender como o “Tipo Impecável”. Ora o Tipo Impecável nunca atende o telemóvel, mas passa a vida a ligar. Raramente atendemos porque temos sempre muitas prioridades; as reuniões, as contas, o banco, a bola... Chega atrasado com a mesma frequência que é o primeiro a chegar e muitas das vezes quando o sol ainda nem se pôs. Fala com moderação, veste-se bem, usa sapatos caros, relógios pesados e tem aquele aperto de mão único que encaixa na perfeição, reconhecível em mil - forte, confiante e reconfortante. O Timing faz questão de ficar na fila para entrar, insiste em não ser visto quando entra até em espaços pequenos e é aquele tipo de gajo que acha que sair à noite sozinho é “o novo preto”. Vá-se lá entender o Timing, mas convenhamos… o Timing sempre foi um Tipo Impecável.

Fartamos de o ouvir do outro lado da mesa, até muitas das vezes mesmo ao nosso lado, mas é sempre incerto com que frequência. Responde em monossílabos, e só lá para o final da noite, embriagado por mais uma infundada noite regada em bom gin, acabas por perceber exatamente o que ele quis dizer com aquilo. Fez todo o sentido, percebes, mas falta-te a última frase. “Deixa-me ligar ao Timing. Merda! Tem o telemóvel desligado como de costume...”

Tenho total confiança que o Timing um dia disse-te que tens exatamente a idade que precisas de ter. Estás sem dúvida alguma no ponto linear da tua vida que faz mais sentido para ti. És claramente tudo aquilo que tu vieste cá fazer e estás lindamente com esses sapatos novos… Relaxa, toda a gente reparou nisso. Deixa-te ficar, meu. Era isto que ele diria. Mas tu não percebeste. Ele repetiu-o. Mas tu voltaste a não querer perceber. Desta vez até ficaste com a ténue sensação, mas também não estavas com vontade, e como desculpa foste buscar outro gin.

Este Tipo Impecável existe, e este momento serve para comprovar isso mesmo. É meu conhecido, como de todos. Existe e às vezes existe mais do que pensamos. Conhecê-lo melhor? É um exercício muito simples baseado em ouvir a essência interior, um bafo de luz, som, consciência, o que quer que essas novas terapias alternativas queiram chamar, de verdade absoluta e sentido de oportunidade. Estar exatamente no local certo, à hora certa e absorver com atenção cada pormenor do que te rodeia, desde uma camisa mal abotoada até à rapariga do bar, que sem dúvida alguma reparou nos teus sapatos novos. Com sorte, e muito provavelmente, o Timing estará no teu grupo, do teu lado, na tua equipa. Nesta noite, sai com ele, paga-lhe um copo. Gaba-lhe o relógio. E fica-te por um gin. Ele existe, e sem dúvida que te vai dizer ao ouvido que para a idade que tens, estás com ótimo aspeto. 

Este enfadonho momento é dedicado a um amigo que nunca conheci, mas que passo a vida a encontrá-lo.